Ein Ende machen, einziger Ausweg. Aber wie denn? Wann denn? In fünfzig Jahren? Zu spät, da erwischt es die Enkel. Die liebe Brut. Denen wird auch nichts geschenkt. Warum auch? Was zählt, ist das Heute. Und heute... fehlt ihnen nichts. Aber mir! Mir fehlt es... an allem. Leben? Dass ich nicht lache. Ein Geschenk? Geschenkt. Bleib mir vom Leib mit dem Leben. Was zählt. Was wirklich zählt. Wirklich. Nur das zählt. Einzige Leidenschaft: alt werden. Steinalt. Ganz ein Alter. Jung bis ins Mark, mit Weißphasen dazwischen. Zunehmend Weißphasen. Zwischen den Tüchern, da geht es gut. Abnabeln, wiederkommen, abnabeln, wiederkommen. Diskrepanz, warum nicht? Und so irreal, so... irreal.